Imortal e morto ao mesmo tempo, G. Byron apertava pequenos pedaços de um pão que estava coberto de mofo. Um detalhe perfeito para a moldura daquela casa abandonada e espremida entre enormes arranha-céus. Ele tentava fazer pequenos círculos com o miolo, cheios de fungos, tão pequenos e tão complexos... Às vezes a luz dos postes falhavam, era a única iluminação possível naquela noite quente dentro daquela casa esquecida, número 873, deve ter sido construída quando o mundo lutava há mais de 50 anos atrás. Mas a escuridão não atrapalhava os olhos do amaldiçoado que conseguia ver os pequenos detalhes da colônia de diminutos fungos que se espalhavam vagarosamente pelo pão... Se questionava nas infinidades de ações do sangue roubado, das funções de uso, e lembrava de Mag Crazy... Ela estava verdadeiramente e realmente morta. Caiu uma carta de baralho sobre a mesa, e finalmente chegou quem G. Byron esperava. "Precisamos conversar."
