Periplabastla!

Periplabastla!
... a bandeira!
... o copo!
... a mesa!
... os dados!
 
Periplabastla!
Fúria?
Risos?
Quimera?
Caos?
 
Periplabastla!
... Despalavra?!
... Mitopalavra?!
... Nãopalavra?!
... Enpatravala???

Habemus Papa

Lá, cercando Jerusalém!

Sobre os limites do bom-senso:

O hediondo trapézio de folhas amarelas!

Onde está o regozijo cor de sangue? 

... resmungando entre um cigarro e outro...

... perplexo?

Entre uma revolta escaldante, os questionamentos:

Peixes felizes? Batatas? Pães? Sopa? Pra quem?

Então...

Tateando o muro, ébrio no escuro, de dentro e fora...

Levado pela mão do clown...

Salta! Soluça!

Ri...

Enfim... dorme... Para não ter lembranças...

E fiar uma tragada...

Ao ferimento no espírito

O inverno trouxe o sofrimento contínuo de sempre:
Os dramas e tragédias que se repetem no âmago do cotidiano,
O nativo sabia - sempre soubera? - não se desesperava,
O desejo da agonia perversa e o pavor do momento não vinham,
Do seu lado o Cosmo? Ouvindo-lhe, a Mãe de Todos os Desgraçados?

O ferimento no espírito doía - sangue mais que antes? - fazia chorar.
As lágrimas, retorcidas, escorriam nas tarefas e na missão:
A demanda cotidiana de apenas ser.
Lamentos seguiram o dispêndio de forças, da convicção, e forças, do mundo...
Toda lágrima seca? Um pulmão se cansa? Uma garganta silencia?

A Sorte... refazendo bênçãos e provações! Deu ao nativo o que esperar!
Acalentando-se em outra essência - rezando à Sorte, orando ao Caos,
Refez planos: pesaram incertezas e o tédio...
Não havia porque cansar - Entendeu-se! Estandarte!
Riu! Rios! Suspiro longo e profundo - atingindo o Sorriso!

O caótico dia seguinte se completa na ordem do ontem:
Havia a lembrança: dos votos feitos aos pais, ao Cosmo e a si...
Assim seguiu: deboche, sarcasmo, respeito, determinado!
O esforço enfim validado? Um enredo repetitivo?
... Uma estranha sensação - felicidade.

A traça desnuda

Ao minuto concentrado:
Lançou-se o ínfimo ser!
Instantes poéticos! Formas exacerbadas!
Gozou da erudição sincera de todas as orações!
Lá, entre páginas, sorria para o Todo!

Reconheceu um enorme tomo empoeirado:
Lápide de versos e simplórias histórias,
Distante da História ou da válvula fugaz -
Conduzido entre estrelas, o éter envenenado!

Constantes, constantes... A mínima coisa na janela...
A alma aberta como o livro - a traça diante de si...
Umidade - um espírito retraído e apodrecendo...