Minha mãe escrevia, mas nunca publicou. Ela desapareceu indo ao trabalho um dia. Minhas tias ganhavam muitos livros quando eu era pequena. Não sabia ainda ler; eu os cortava, os riscava. E eles ficavam em algum canto depois de tudo; mutilados - quase imprestáveis. Um dia, na escola, eu comecei a juntar sons e símbolos, e aquilo ocorreu... "vi Ivo e a uva"! Eu estava lendo, sozinha e sem ajuda. O professor me olhava com ternura e satisfação. Tentava ler tudo que me aparecia, ainda não havia internet, logo as opções da casa se esgotaram, o final de semana me obrigava a garimpar por uma folha qualquer - bulas e rótulos já não eram opções. Então, encontrei aqueles livros retalhados, e primeiro senti revolta contra quem tinha feito aquilo, quando percebi o óbvio, levaram mais de vinte anos para que as lágrimas viessem me flagelar por esse ato; era um livro inacabado de minha mãe.
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